Texto 1
Narciso Díaz había tenido pesadillas toda la noche como antesala a su muerte. Soñó que vagaba entre pasadizos oscuros y húmedos. Cuando despertó lo hizo gritando y agitado, siempre le sucedía lo mismo. “Esa noche sentí que mi padre entraba a mi cuarto y me daba un beso en la frente”, me dijo su hija Lucía cuando rememorábamos los pormenores de ese fatídico domingo.
Texto 2
Le prometí a mi abuela que iría a buscarla. “Tú tía Ada tiene que venir”. Le dije que iría en cuanto ella se sintiera mejor, pero me insistía en que me fuera. “Vive en San Juan, anda yo aquí te espero”, me dijo. No quería dejarla sola. Si me iba era capaz de levantarse y comenzar a cocinar. La habían operado y aún estaba débil. Ella me empujo y yo sólo atine a decirle que no se moviera hasta que regresara. Alcance la calle, sabiendo que ella ya estaría de pie haciendo sus quehaceres.
Texto 3
Mariano es arquitecto, todos lo saben. Cuando llega a la casa de alguno de sus amigos siempre se pone a mirar las estructuras y pregunta quien diseño el lugar. Siempre le gusto su carrera. Desde pequeño se sentaba en el escritorio de su padre a dibujar edificios de 10 pisos que soportaban tornados y maremotos. Nadie le dijo que debía estudiar. Desde los 5 años decía que quería construir casas para los más pobres que fueran fuertes y resistentes pero también bonitas.
Siempre ve documentales, cuando le pregunto qué le parecen; su ojo crítico sale a relucir. Ese monumento que esta al fondo es de tal arquitecto, me dice. Yo lo miro y sonrió. Al menos sé que nuestra casa no se caerá cuando pase un terremoto.
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